Es ist Sommer. Im Garten blüht mein Lavendel.
Und wenn ich die Augen schließe und seinen Duft tief einatme, dann bin ich in der Provence, die Sonne scheint auf meine Schultern und die Grillen zirpen. Und kein Dauerregen lässt die Feuchtigkeit in alle Ritzen dringen und die Rosenknospen schimmeln.
Dreimal auf dem Hacken gedreht und das Zauberwort gerufen...